Durante algún tiempo Arboleda ha venido realizando recitales poético-musicales a los que ha denominado "Cantos de ahora mismo".  El más recordado, o mejor dicho, el más carajeadamente vivido por los  participantes en este evento, ha sido el 5to.  He aquí pues una nota referente a este recital, escrito por uno de nuestros más absténicos colaboradores.  Disfrútenlo.  O en todo caso chupen y digan que es menta.  HUMO DE MADRUGADA AUREO RON

Se barajaron lugares posibles donde reunirse:  en el parque de la avenida Salaverry, la casa de Stanley, Carlos Becerra o la de Lalo Castro.  Y ya saliendo del  INC, la mancha  inició su marcha, la Gran Marcha hacia la casa de Carlos, a medio culo de distancia.  La noche hasta esos instantes había sido un tanto pendenciera pues casi al final del recital (el último viernes 13) apareció en la puerta del improvisado auditorio - o sea la biblioteca, shoteados por el director y el Happy Bhirthay del tatarabuelo Nixa celebrado en el primer piso.  Y decía, apareció en la puerta el "diablo" Juan Ramirez Ruiz, borracho como una botella de cañazo, para que alguien de los muchachos le haga una pregunta, "la más difícil de su vida".  Se creía lo máximo, la enciclopedia Océano, la misma cagada.  Y sin embargo ante la pregunta de quién era él, hecha por uno de los invitados al evento, éste volvió a solicitar la pregunta del millón de dólares.  Pero la misma pregunta retornó a él y no le quedó más que carajear, diciendo que todos los que estaban allí eran unos huevones, como si en sus ojos tuviera rayos X y a toda la mancha los hubiera visto calatos, mismo Superman.  Y como si también se hubiese visto calato, el "diablo" se esfumó sin dejar de maldecir.  Su cola la llevaba entre las piernas. 

Pero la noche todavía estaba pito.  Tanto así que estando cerca de la toja de Carlos, los doce patitas se detuvieron para saber en que situación  logística, etílicamente hablando, se hallaban.  Dos rones.  Había billete sólo para dos rones y, un Tang.  Y los fallos? Nada que ver.  Poco arsenal bélico para una noche apretadita e inconmensurable sin duda.  De modo que decidieron comprar un Pomalca y un Tang y Dandy Berrú, el narrador de los 21 grados, fue en busca - junto a Joaquín Huamán, por siaca se quede - de un botellón de llonque, del firme, el de 21 grados.  Y mientras esperaban el contingente bélico apareció el ángel que faltaba, David Novoa.  Metidas sus manos en su desvaída casaca marrón, jeans azul viejo y sus clásicos bolseíes se acercó sonriendo, haciéndose el que no escuchaba las preguntas o miradas de a dónde diantre te has metido huón.  A poco rato llegó el botellón casi lleno y la noche se puso coquetona, interesantemente coquetona. 

Y poco a poco las horas se irían haciendo humo.  Las trece puntas entraron a el jato de Carlos - su mami y hermana estaban tutu meme, es decir, estaban en otra dimensión - y se apoderaron de la pequeña sala donde el espacio apenas les dio cupo.  El Pomalca se deshizo entre comentarios del recital, recordando sobre todo a "la palta", de un patita estrafalario y algo trastocado cuya convicción de ser poeta e intelectual no haría dudar ni hacer sonreír de ello, siempre y cuando no leyera sus horrorosos mamarrachos y menos aún siempre y cuando no hiciera ningún comentario respecto a cualquier tema.  Era todo un cague de risa.  Tal es así que ese día, después de ser anunciado se puso de pie dentro de aquel terno azul, modelo 50, tiró una mirada relajada al poco público mientras saludaba y, pegando a sus labios una vieja reportera  inició su propia presentación:  "Hoy 13 de setiembre de 1996 va a exponer conferencia, está el joven poeta e intelectual Marco Ramirez..."  Y luego se mandó la lectura de un rollo desconcertante. Que unas chicas se derretían por él, pidiéndole aunque sea un beso e incluso se una a Arboleda porque ese mismo año viajaba a Australia.  Naturalmente, nadie creyó en el viaje ni en su irresistible sexappel. 

La jarra dio una, tres, ocho vueltas picando cada vez más a la muchachada.  Rubén Mesías botaba de cuando en cuando sus chanchitos, sintiéndose ebrio  y con todas las ganas de seguir insistiendo (o jodiendo) en que Richard Trigoso le haga dibujos a sus cuentos.  Pero éste sólo absorbió su fallo y un ajá tras otro ajá resultaba estratégico.  "Ya calla, Mesías", "Sí, cállate, hablas mucho", "sí, como Heredia".  El aludido, desde un rincón - hablando seguramente de rasgos moriscos, el temperamento de los vascos y que mejor dicho, mira este cacharro que tienes enfrente, no es acaso uno de aquellos - se hizo el de los oídos sordos entre tanto Luis Cabrera estaba confundido, palteado dentro de aquella mancha tan locuaz, beoda y heterogénea. 

Eso era por un lado.  Y por otro lado de la sala.  Dandy, Juan Montenegro y Carlos, sentados cual tres tristes tigres, observaban las voces de sus patas.  Y Stanley? Cerca de ellos, ubicado bajo el umbral de la puerta de salida, sintiendo detrás de sus hombros la exhalación fresca de la noche.  Ni un salud, compadre.  Bastaba que el trago siga en un solo sentido , aunque Hugo Rojas se sirva como una nena timorata o Cabrera Vigo pase la jarra tal y como le vino. De Novoa ni hablar.  El hombre no mezclaba el grass con el trago corto.  Excepción válida?  Probablemente.  El hecho es que en aquel mundito no existía dictadura ni fascismo.  Sólo había democracia pura, es decir, anarquismo y poesía, y vida, y pásate ese fallo antes de que desaparezca. 

Mas la noche se fue excitando, tornándose en madrugada.  Los muchachos hicieron todo lo posible por complacerla y sobre todo por compacerse  a ellos mismos (bien machistas los tipos)  Hablaron de todo lo que se les venía a la mente:  El nivel cultural está hasta el culo,  Conan Doyle es los máximo (Mesías), qué es poesía y porqué la escribes, la alienación de mierda y, que deja allí el foco apagado, sí, sí, déjalo apagado.  Alguien había presionado el interruptor por casualidad y tambén por casualidad les ofrecía a la mancha una extraña imagen de la damajuana,  irradiando un aura de miel - no captada por la cámara fotográfica- a través de la luz que reflejaba la luna. 

Y desde entonces la madrugada no sería otra cosa que una blanca yegua, húmeda y jadeante.  La muchachada, una vez mas iluminados por el foco, se mantuvieron en silencio por breves segundos hasta que uno de ellos, a iniciativa de otro, encendió un fósforo y el pitillo de grass empezó a circular.  El instante de llegar al punto exacto de la meseta donde la noche desvestida en madrugada, conseguiría el orgasmo esperado, se dejó vislumbrar.  Tenues sierpes de humo pútrido iniciaron su ascenso muy lento en aquel universo alucinado.  El piso se deshizo bajo los pies mientras el cielo caía por pedazos, enfermo de lepra. 

Y lo que sucedió después, si no fuera porque este iluso cronista era uno de los trece patitas y, sobre todo, sino fuera porque el susodicho no crea que lo anterior sea de la incumbencia de usted, inesperado lector, bien podría saberlo.  No obstante, antes de terminar este escrito, el mismo sujeto desea contarles algo.  El grupo entero, pasados pocos minutos del ritual, hicieron un collage de ideas, impresas todas ellas en una pizarra acrílica y luego, en una actitud todavía espamódica regaron versos sobre el afiebrado cuerpo de la madrugada, componiendo dos poemas, uno hablado y otro escrito.  Y nada más, llegadas las 5 pm. la reunión ya había terminado y el botellón vacío yacía hecho trizas en una avenida que nadie recuerda. 

De todos modos, inesperado lector, guardad celosamente el secreto de Humo de Madrugada y que en el mejor de los casos la noche de hoy os sea propicia. 

 

CADAVER EXQUISITO  Poema colectivo, hecho en la madrugada del día   14 de setiembre de 1996

THE END (Stanley Vega)                                                       1.15 a.m. 

 

Yo que después del lapso breve del amor  
sólo conozco el amor y no el olvido  
sé de ello y puedo afirmar  
que quien sonríe en las aceras  
iluminado angelicalmente por el neón de los carteles  
es aquél cuyo cerebro no guarda más recuerdo  
que su propia imagen en los charcos del desague.  
Feliz él  
Porque es tan libre como los asesinos  
tan sin peso como las luciérnagas  
tan volátil  
como morir o amar.  
Y yo que no amé cuando debía  
pero amo cuando debo  
ausculto las estaciones que pasan  
y me pregunto por la verdadera identidad de las cosas  
es decir yo soy yo  
tú eres tú  
te amé  
recuerdo  
sueño que recuerdo  
y otras terribles menudencias  
que jamás tendrán respuesta.  
Para cantar una romanza  
Acorde a estos tiempos  
Debería decir que afuera entre las ramas  
Se mece tu recuerdo, hija de puta. 
Ese bastardo recuerdo que no quiero y me persigue  
No obstante los deberes la lluvia el pubis de otra  
mujer tan caliente como tú y tan sobria.  
Saco un dedo a través de la ventana  
Y me digo  
Es enero y aún ni llegó la primavera  
pero a quién le importa la primavera  
si pronto entre usted y yo, hija de puta, separándonos  
habrá una boda y vástagos y estrías en el vientre  
y ya jamás yo entonces  
podré recorrerlo y esdrujarlo  
como entonces  
como cuando éramos limpios  
y te dije después de la feroz batalla  
te amo, hija de puta.

Cada mañana me fatiga un rostro 
que me deja un sabor a irrealidad 
y miedo:  es el mío 
que encuentro en los espejos de los baños 
en las agencias modernas de turismo 
en las vitrinas de tiendas de ropa o perfumes 
Es mi rostro quien menos me afirma. 
 

El día fue formulado para serlo 
         con un bardo, una muchacha, 
         el perro 
         y una guitarra 

Por eso la mujer está condenada a sucumbir con canciones 
Y vestirá trajes acampanados y de vivo satén 
El trovador deberá estar a pocos centímetros del amanecer 
Sacudir sus hojas 
Y envolverla con su sombra 
Y encontrar sus años. 

Culminada la labor, el trovador tendrá que enfundar 
         el torneado madero 
Dar algunos golpecitos en la cabeza al perro 
E irse como lo ha hecho toda la vida 
Por un viejo camino 
Buscando otras estrellas 
 

Pensemos en la hosca cigarra de la soledad 
          con su triste violín en pobres habitaciones 
          cuando las manos dibujaban otro cuerpo ausente. 

Pensemos en los cuerpos solitarios y amémoslos 
llevemos por una noche su invierno epidérmico 
sus tímpanos que parecen arder 
          por la bocina suicida 
su pecho desbaratado por cerdos humanos 
         picotazos de tucanes 
         flores explosivas 
         golpes de teatro 

Sepamos del payaso que hay en los cuerpos solitarios 
De un diario caminar por cada calle 
De su locura hermosa de vivir y morir 

Pensemos en esos cuerpos solitarios 
porque acaso también lo somos. 
 

Encasillados en nuestros libros de secundaria y parámetrados en la Iliada y la Odisea, generalmente la mayoría de personas cree que dicha guerra -la de Troya- no  es  más  que  una  confrontación entre griegos y troyanos, surgida a partir de nuestras debilidades humanas, cosa no del todo cierta.  Es más, hay la posibilidad de que esta guerra haya sido una guerra mundial, la Primera Guerra Mundial, ya que durante esos diez años de pugna, muere gran parte de los pueblos del entonces Mundo Civilizado y tres continentes conocidos luchando por o contra la ciudad del rey Príamo. 
Ya en la Iliada, Homero nos menciona varios pueblos, sobre todo aliados de Troya que intervinieron en la lucha mientras duró la cólera de Aquiles.  Allí pues pelasgos, cícones, peonios, tracios, lidios, meonios, entre otros pueblos.  Unos vecinos a Troya y otros de ultramar, como el caso de los cícones y los tracios que procedían de la actual Bulgaria; los pelasgos que llegaron a Troya desde Larisa -ciudad griega- y los peonios, llegados desde la hoy ex Yugoslavia.  Pero no sólo fueron esos los pueblos que tuvieron participación activa en la guerra.  Guiándonos de otros poemas que conforman el Ciclo Troyano, junto con la Iliada y la Odisea (esas otras obras son:  la Cipriada de Estasino, la Etiopida de Aretino, la Iliada Menor atribuida a Lesques de Mitilene, la Illuopersia generalmente otorgada su autoría a Aretino y los Los Nostois de Hagias de Trecena)  y de otras obras artísticas griegas, esculturas y pinturas donde los antiguos griegos plasmaron muchos pasajes de la guerra como el combate de Troilo, hijo de Priamo con Aquiles:  Télefo herido en el muslo por Aquiles, Tenes y Hemitea arrojados en un arca al mar por su padre Cicno, entre otros), podemos ir poco a poco, como un rompecabezas armando los diversos sucesos ocurridos en la guerra y saber sobre los otros pueblos que a lo largo de los diez años de lucha participaron en ella y que no figuran en los dos relatos homéricos.  Entre estos pueblos hallamos a los altinos, sicilianos chipriotas, amazonas, egipcios, etíopes, asirios e indios. 
En el caso de los latinos, según la mitología, estuvo formando parte del ejército griego un capitán latino llamado Lucecio, el cual luchó contra los troyanos hasta ser muerto por Ilioneo, compañero de Eneas, quien lo mató arrojándole una enorme roca desde lo alto de la muralla en el momento que Lucecio intentaba incendiar una de las puertas de la ciudad.  Tiempo después Ilineo sería muerto por Diómedes. 
Los Sicilianos por su parte tuvieron participación a través de Acestes, rey y fundador de Segesta, ciudad de Sicilia.  El era descendiente de padres Troyanos y según la tradición auxilió a Príamo durante la guerra.  Acestes terminada la lucha, acogería a Eneas cuando éste se dirigía a Italia. 
Los Chipriotas fueron quienes abastecieron a los griegos con víveres.  Según Homero, Ciniras, su rey obsequió a Agamenón una hermosa coraza con la que el monarca de Micenas salía a luchar.  Una tradición menciona también que cuando éste dejó de apoyar a los griegos, éstos en represalia lo destronaron.  Pentesilea, reina de las amazonas, hija de Marte y Otrera, llegó a Troya después de la muerte de Héctor para auxiliar a Príamo.  Ella y sus guerreros llegaron de la región de Bulgaria y se enfrentarron a los griegos hasta que su reina fue muerta por el Eácida Aquiles, quien al verla de cerca, y todavía moribunda, se enamoró de ella.  Esta historia a inspirado otras obras literarias antiguas y modernas. 
El Medio y Lejano Oriente junto con el Africa fueron guiados a la guerra por el célebre Memnón, hijo de la Diosa Aurora y Titón, hermano de Príamo.  Este guerrero llegó en auxilio de su pariente con un imponente ejército de egipcios, etíopes, asirios e indios, al primer día de entrar en combate,  Memnón derrotó a los griegos.  Posteriormente, al llegar el nuevo día y entablarse nuevamente la lucha se enfrentan Memnón y Ayax Telamonio en ayuda del cual viene Aquiles quien hiere a Memnón en el cuello, matándolo y obligando a los troyanos y sus aliados a huir. 
Según algunos historiadores Memnón es un personaje histórico, se le atribuye asimismo la construcción de las acrópolis de Susiana o Memnonia, y ser el jefe de los ejércitos de Teutamo, rey de Siria, enviados en auxilio de Príamo, rey de Troya y tributario suyo. 
Esta guerra pues involucró lo que es hoy Grecia, Turquía, Bulgaria, la Ex Yugoslavia, Chipre, Italia, Egipto, Etiopía, Irak e India. 
Se dirá que en efecto, hubo naciones enfrentadas durante la guerra, pero luchando todos en torno a Troya en territorio Asiático.  Sin embargo no fue así, ya en la Iliada, Aquiles dice a los embajadores de Agamenón que le pedían depongan su cólera:  "con mi flota he saqueado doce ciudades y en tierra otras once dentro de la fértil tierra troyana".  Así pues los griegos no sólo atacaron Troya en su expedición sino que saquearon muchas islas y ciudades del Asia y Europa, de allí que durante la guerra, gran cantidad de pueblos se pusieron del lado de Troya, como es el caso de los légeles, que era un pueblo cercano a Troya, que tenían un reino cuyo capital era Lirneso, en donde se decía todo el que entraba a ella se convertía en melómano al instante.  En esta ciudad fue donde nació Hipodamia o Briseida, esclava de Aquiles.  Y tanto esa ciudad como su vecina Pédaso fueron saqueadas por Aquiles y su contingente griego.  Este pasaje figura en la Iliada. 
Otro lugar saqueado por los aqueos fue la Isla (que hoy pertenece a Grecia) de Lesbos, donde Aquiles obtuvo a Diomeda, hija de Forbante, una de sus esclavas durante el sitio de Troya.  Al saquear esta isla, Aquiles sitió la ciudad de Methymna, situada al norte de la Isla, en la costa del golfo Adramiteno.  Aquí la hija del rey de la ciudad, una joven llamada Pisídice, se enamoró de Aquiles y le abrió las puertas de la ciudad por donde entraron los griegos.  A causa de este hecho la osada Pisídece fue lapidada. 
La isla de Ténedos también fue destruida por los Aqueos.  Homero en la Iliada relata:  "Hecamede, de hermosa cabellera, les preparó una agradable bebida.  Nestor la había traído de Ténedos, cuando Aquiles la destruyó.  Ella era hija del valeroso Arcinoo, y los griegos se la asignaron a Néstor". 
Tebas, ciudad de Cilicia, patria de Antrómaca, no escapó al saqueo. 
Los griegos, con Aquiles a la cabeza atacaron la ciudad, en combate Aquiles mata a Eetion, rey de la ciudad y padre de Antrómaca.  A su vez el Pélida da muerte a los siete hijos de este rey, saqueó la ciudad y luego, en un acto de respeto a Eetion, no le despojó de sus armas y le hizo una pira.  Posteriormente le erigió un túmulo alrededor del cual las ninfas montañesas plantaron olmos, en esta ciudad los aqueos tomaron cautiva a Astinoe, llamada Criseida, la cual fue dada como botín a Agamenón.  Frigia también fue asolada.  En el saqueo de estas tierras, Ayax Telamonio obtuvo a Tecmesa, hija de Teleutas, como esclava suya con el reparto del botín.  Ella le daría un hijo:  Eurisaces. 
Los misios, que figuran en la Iliada como aliados de Troya, ya tenían viejas rellertas con el ejército Aqueo, pues cuando la flota griega que iba a Troya recaló en las costas de Misia, Télefo, hijo de Hércules, rey de esa región, armó a todos su guerreros - entre los cuales figuraban Héloro y Hiera, guerrera que comandaba un contingente de mujeres - y entabló batalla con éstas.  Allí muere Hiera, abatida por Nireo, príncipe Sime.  A su vez, Télefo dá muerte a varios griegos, entre ellos a Tersandro, hijo de Polínise y rey de la ciudad de Tebas en Grecia. 
Aquiles entonces ataca a Télefo, el cual huye, pero tropieza con una parra y cae a tierra siendo entonces herido en el muslo derecho por el pélida.  La herida que infringió éste a Télefo continuó abierta hasta después del combate a pesar de los cuidados de los médicos, y al consultar a un oráculo como podría curarse, supo que sanaría sólo si quién lo había herido, arrojaba herrumbe de su lanza sobre la herida. 
Aquiles accedió a curarlo con la condición que Télefo le revelase el camino a Troya.  Años más tarde los hijos de ambos, Neóptolemo, hijo de Aquiles y Eurípilo de Télefo, se enfrentarían en Troya, muriendo éste a manos del primero.  Esto sucedió después que Eurípilo había hecho huir a los aqueos matando a muchos de ellos como Nireo y Macaón, el célebre médico hijo de Esculapio - y pretendió incendiar la flota Griega. 
Finalmente, otro ejemplo de ciudad saqueada fue de Sciros o Seiros, ciudad del rey Eníco, donde Patroclo obtuvo a Ifis como esclava. 
Podemos ver ahora mas o menos cual fue la dimensión de ésta guerra que fue inmortalizada por poetas y artistas.  No obstante y quizás por hoy, estemos basándonos en la mayoría de los casos, sólo en mitos o leyendas.  Sin embargo cabe recordar que hasta hace más de un siglo, Troya era considerada precisamente como parte de estos mitos o leyendas, una invención más del hombre, hasta que Heinrich Shileman la descubrió y desempolvó después de miles de años.  Tal vez esta guerra nunca sea considerada una Guerra Mundial, o tal vez sí, pero por la dimensión que tuvo, todavía en investigación y la época en que se realizó (Edad de Bronde), bien merecía ser considerada como tal.  Después de todo, la primera guerra Mundial básicamente se desarrolló en Europa y en mínima escala en Asia y Africa, ¿Punto a favor de Héctor y Aquiles? Sólo el tiempo lo dirá. 

A PROPOSITO DE ESCARABAJOS Y OTRAS MOLESTIAS   Por: Stanley Vega

NOTA:  Después de misa no habrá movilidad.  Es decir, no habrá respuesta alguna a cualquier comentario que motive el anterior artículo.  A fin de cuentas toda discrepancia ideologica no es una gran huevada, pero si una gran frejolada bailable.  Y sobre estas cosas muy bien sabe nuestro amigo Mesías que aparte de seguir alucinando argumentos para su futuros cuentos continúa colaborando en esta revista.  A las ideas lo que son de las ideas y a los patas lo que son de los patas.  Después de todo los DKVESA parece que ya se hastiaron de estar en tal posición.  Obviamente la efervesencia o la pose o todo acto intelectual es pura mierda. 

 

Olvidaba decirte  
que el mar guarda el secreto  
que yo no escribí en las piedras de mi nombre  
ni dejé a propósito una huella en el suelo  
encontré la verdadera tristeza en estos cadáveres de pájaros  
pero si también he apartado la arena  
fue por algo  
no temas que las hierbas divulguen mi muerte  
Las hierbas guardan el secreto  
y si he perdido alguna medalla hace mucho  
en ellas no hay ninguna leyenda  
no temas que en las medallas se diga algo de mi muerte  
Las medallas son demasiado pequeñas  
para escribir en ellas una leyenda.  
Las gaviotas no saben nada  
Saben de sus nidos y del día  
y del alimento que flota en el agua  
pero tú sabes que muchos bosques han desaparecido  
pero en esos caminos lo único que puedes hallar  
en la soledad  
no temas  
es la soledad que se nutre  
y no mi manto ni mi blusa  
ni un cabello mío que ha quedado en alguna rama  
el viento también guarda el secreto  
si inclina los árboles las ramas altas de los árboles  
y desparrama las hojas pequeñas de los pinos  
si despeina un niño pobre  
si sacude la falda de una mujer pobre  
no es para decir mi nombre  
la noche está allá en el barranco  
este mar guardará el secreto  
no dirá a nadie que he muerto.

IXO    Por: Lalo Castro

II 
Se dijeron muchas cosas, que era homosexual, que quizás lo era aunque no quería reconocerlo, que estaba loco o cosas por el estilo, pero lo único cierto era que su inconformidad consigo mismo lo hacían refugiarse en sus viejos cassettes 80's, su guitarra, los recuerdos de los amigos que fueron, su filosofía mutada y su platónico sexo.  Fue a partir de esa noche en que aún siendo joven confirmó lo que le habían recomendado, el punto de partida que necesitaba para ser feliz, pues no lo era.  Sus múltiples conflictos ideológicos, su inseguridad, el odio hacia todos y el odiarse a sí mismo, por hacerlo lo llevaba a tomar la decisión:  ese era el precio que tenía que pagar, pues si todos de una manera u otra son felices él tambien podría serlo, así las leyes del hombre golpearan su torso.  Ahí yacía viajando:  la noche se hizo rutina en tarde, mañana y madrugada.  Los días variaban y se sentían cansados de tanto movimiento, masticaba sus años y era otro desde entonces. 
Disfrutó tanto, que agradeció la compañía de aquellos idiotas que perseguían sus jornadas sin tener un ¿porqué?  A sus razones lo hacían; aunque eran las mismas razones pero no los mismos resultados (típicos reflejos materializados en mestizos siguiendo la norma del último grito). 

III 
Muestra su caparazón con olas, como camaleón radiante en sus formas al guardar la gran moneda dorada.  La tarde fallecía tras los de Ixo que sigue sin mirar atrás, recordó en el camino amar a alguien en este mundo pero dijo:  "No, me he confundido". 
Su ansiedad hizo dejar atrás aquellos sentimientos y aquella presión que sentía, como si hubiese fallado o defraudado a alguien.  Entonces enrrumbó a su destino, invencible hacia la colina, aquella colina que ahora mira con familiaridad, aquella colina que era el tradicional campo de batalla donde se pone en juego la vida por lo ansiado. 
Ya no tenía miedo, seguía adelante, rápido, a pie pues no tenía más metal en el bolsillo que el necesario para adquirir el boleto de viaje (partida).  Desaparecía el asfalto, su rostro se enterraba en la distancia y desaparecía el asfalto, su rostro se enterraba en la distancia y desaparecía en la oscuridad, donde los compañeros de combate revendían sus balas o sus boletos; entonces se hizo el intercambio, pues no había forma de llegar al destino.  Había patrullaje. 

IV 
Cerró la puerta de golpe, su rostro era pálido y sudoroso, sus cabellos negros que caían sobre el mentón no dejaban ver la calidad de lo adquirido:  mas eso no importaba.  Eran las 7:30, media hora antes que llegue su padre.  Era el momento. 

V 
Aquel racimo seco cayendo sobre el Rizla*, fue más de lo esperado.  No midió la cantidad por la desesperación de hacerlo después de varios días de abstinencia. 
Y echóse a jalar una y otra vez. 
Fueron cinco minutos formidables de deseo y de placer hasta la última ceniza, y se sint.ó vivo el cadáver, se recostó en el sofá junto a la grabadora, quiso coger su guitarra, no llegó, no contenía el peso, apoyó su cabeza en el costado izquierdo del mueble cayeron sus lentes. 

VII 
Sí estoy dentro, si son mis miles de galaxias.  ¡Voy a explotar!. 
Se escucha la sirena girar, no sabe de donde viene, es el ambiente musical para sus oídos.  Recorre sus planetas, a velocidad luz (sensorial) y su rostro no era el mismo, pero tenía la certeza que lo era.  Pedían clamencia a su majestad cósmica pues sabían de sus últimos días.  Recorrióse Lot, Pux, Boro, etc. (planetas), infinitamente todo su universo interior y siempre el mismo cuadro, súbditos a una imagen, él, siempre él, Ixo universo sin fronteras. 
Era el fin, sus soles, sus cometas, sus galaxias, sus agujeros negros, él mismo en todas partes, enfermo, sano, bruto, sabio, el infierno en el paraíso juntos purgando condena en el hombre por engaño. 
El estruendo sonido soltó su último grito agónico, iluminó el todo de su visión interestelar y el silencio. 

VIII 
-Ixo, hijo contéstame.  Dijo el padre. 
-Todavía está inconsciente, dijo. El médico.  Ixo observaba todo desde hacía unos minutos y no entendía. 
-Son los efectos del tranquilizante.  El médico. 
-Por qué lo has hecho hijo mío.  La madre. 
Ixo rodeaba la habitación, deseaba regresar al antes placentero de sus recuerdos, pero estaba inmóvil. 
Comenzó a luchar, suelta la seguridad, intentan atraparlo, salta por la ventana, diez pisos hacia abajo yacía Ixo inmóvil, con una sonrisa entre los labios dando fin a su universo. 
Los padres de Ixo ahogándose en sufrimiento atendieron a la llamada del cielo y vieron sus ojos de éste yendo hacia el oscuro fondo del firmamento.  Ixo alejándose a las formas del ser al que constituimos. 

EL DILEMA DE LA RAZON   Por: Rubén Mesías

El juicio de los literatos jóvenes está construido generalmente en base a una abstracción demasiado restringida de la realidad que perciben.  Precisamente esta convicción empírica convierte cualquier debate ideológico en una eterna discusión bizantina sin ninguna conclusión a la vista.  Evidentemente no cualquier persona es aficionada a los debates filosóficos y se comprende, porque cuestionar el estado de la realidad es una tarea que se rechaza por pura pereza mental:  el vértigo de la vida nos ha convertido en cómplices de su absurdo.  Pero quienes son sensibles ante esta ambigüedad existencial, y han participado en esos coloquios, habrán advertido que los puntos de vista propuestos difieren tenazmente cuando se trata.  Una cuestión puntual:  por ejemplo, el acto de escribir.  Está claro que una pregunta agobia todas las mentes constantemente, ¿Para qué se escribe? ¿Cuál es la finalidad de todo ese discurso?  Muy pocos contestarán esta pregunta con una razón definida con exactitud, sea su propuesta estética, política, ideológica o simplemente humanista.  Sin embargo existe un motivo que hilvana misteriosamente este dédalo de experiencias que inducen a un hombre a escribir:  el deseo de expresarse en un espacio cerrado y unívoco donde puede fluir su conciencia.  La verdad de cada literato queda así anunciada en un endeble pedazo de papel cuya explicitez puede verificarse en la realidad de cada uno de los lectores.  Sin embargo apenas estos argumentos entran en contacto con el universo lector (incluyendo en esta categoría a los mismos escritores) ocurre cierta fricción.  ¿Qué sucede?:  El lector aporta al texto la rigurosa apreciación axiológica (en este caso operarían los filtros culturales del lector) sobre la intencionalidad de lo leído, y da a conocer un análisis subjetivo sobre aquellos elementos de la composición que le parecen más reales y concretos.  Esencialmente está asimilando aquello que más analogía guarda con sus experiencias y convicciones. 
De aquí surgen las controversias entre propuestas contradictorias en apariencia, debajo de todo eso subyace un deseo de ser escuchado, comprendido y aceptado por el consenso general; se sabe bien que esta es una premisa básica para ser considerado objetivo.  Sin embargo la oposición de las diferencias enciende los ánimos, se hieren susceptibilidades y un agudo malestar se apodera de la idiosincracia de los interlocutores, es como si el sistema de ideas que propugnarán fuera parte íntima de sus personalidades, y tal vez sea así pues el estudio de una filosofía constituye un proceso de aprehensión que parte del sujeto; pero habría también que señalar una causa más profunda e importante:  las ideas expuestas forman parte del sustento gnoseológico del ponente que inicialmente había empezado la búsqueda de una sistematización de conocimientos que le permitieran salvar este abismo llamado realidad. 
El conocimiento fortalece el espíritu humano, lo ayuda a vislumbrar la luz entre las tinieblas, elabora una camino único e irrepetible a cuyas orillas se extiende lo incognoscible todavía, una insoportable sensación nos invade cuando tropezamos con un objeto proveniente de esta región sombría, es algo que nos desarma por completo pues parece que el edificio racional fuera débil construcción metafísica erigida para hospedar a una criatura joven e idealista. 
En realidad jamás terminamos de aprender, asumimos nuestras utopías de tal forma que yuxtaponemos en la realidad obteniendo así una diapositiva que transparenta en el mensaje de lo que escribimos:  los estado de ánimo, las vivencias personales le otorgan ese matiz de objetiva poesía a esas ficciones sublimes. 
En cierto sentido la razón está sometida a un dilema muy intenso diría dramático; un conflicto que enfrenta al creador con sus fantasmas internos.  ¿Hay que considerar ese mundo idealista encerrado para siempre en un papel A4? ¿Hay que aceptar el encasillamiento académico? ¿Literatura formal o literatura pura? Hay que elegir una alternativa y negar la otra.  La luz de la experiencia siempre nos mostrará una senda única que traiciona la potencialidad creativa, intelectual o fáctica que poseemos desde el fondo de la verdad el destino cualquiera sea la forma bajo la que se comprenda, nos ha marcado un rumbo hacia la realización de esos sueños de papel impreso.